Дым сигареты вился в луче света, падающем из-под старого абажура. Он плавно плыл по столу, обволакивая полированную поверхность, пока не встретил холодный металл.

Фиолетовый пистолет лежал между нами, будто запретный плод — красивый, опасный, дышащий ядом.

Моя рука покоилась рядом на столе, почти касаясь холодного железа. Я буквально чувствовал его энергию, которая была сладка и пьяняща как выдержанное вино.

Мы молчали. Разговор умер десять минут назад, когда он достал оружие и медленно положил его на стол, словно подводя черту.

— Красиво, — после долгого молчания мой голос прозвучал сипло.

— Смерть редко бывает уродливой, — ответил собеседник. — Чаще просто неуместной.

Он не смотрел на пистолет. Он смотрел прямо на меня — пристально, спокойно, словно оценивающе. Его взгляд был тяжелее самого оружия. Я же смотрел на пистолет и понимал, что победитель будет не тем, кто первый схватит оружие, а тем, кто последний им воспользуется.

Тишина натянулась, как струна. Тикали часы, тикали нервы. Даже движение воздуха казалось взводом курка.

И вот она — игра. Без правил, без прощения. Ставка — жизнь. А фиолетовый пистолет на столе стал и судьёй, и призом, и последним словом между нами. Сегодня на рассвете нам, которые когда-то были друзьями, предстоит убить друг друга в безжалостной игре. И нашего желания никто не спрашивает... Ведь все уже решил "Он" — человек выше которого по статусу никому уже не стать...